Время от времени, когда во мне просыпалось настроение, было интересно смотреть из окна поезда Новороссийск-Москва на меняющиеся пейзажи. Они мчались по ту сторону стекла, и, казалось, не менялись вовсе: как ни посмотришь - там всё одно, всё зеленое, леса да поля. А потом вдруг выходишь сделать глоток свежего воздуха на вокзале Мичуринска, который находится в 80 км от места, где я живу, и чувствуешь: лето. Своё лето, не жаркое, не южное и родное: летний воздух температурой +20, которым ты привык дышать все свои 20 лет. Поезд уносит все дальше, и ты с ним проносишься уже не мимо виноградников, а мимо полей с более близкой тебе растительностью. Иногда взглянешь, и попадаются сельские пейзажи с маленькими покосившимися домиками. И ты сливаешься с этой простотой, которая всегда казалась невзрачной, и на фоне чьей-то чужой красоты чувствуешь красоту своих краев. Впрочем, за меня подобные вещи уже говорили и Есенин, и Пришвин, и многие другие.